La mère aux cheveux fous n'avait rien d'un enfant de coeur. Dépliants, comme la feuille dont on fit l'avion, comme la fois qu'oncle Gérard a échappé sa lentille cornéenne dans le bol à punch.

Collages, gouaches et autres techniques rejoignent les résidus d'un événement impopulaire. Elles ignorent les mots couchés, comme tous ceux à qui ils étaient destinés. Restes navrants d'une soirée ignorée récupérés pour qu'enfin ils servent.

Du tout au tout, en passant par rien du tout. De simples lignes, des lignes simples, reprises ad nauseam - mais on s'écoeure vite. Certains parlent alors que d'autres sont corde tendue entre deux de leurs congénères, qui se parlent.

Témoins de la multitude. Rescapés. Survivants d'une copulation sans fécondation. Aussi vrai qu'ils jaillirent, ils n'arrivèrent au but. Était-ce le prix pour qu'ils soient plus d'un? Ont-ils d'un commun accord renoncé à leur objectif? Envisagent-ils maintenant une exogamie, cherchant à atteindre avec d'autres ce qu'ils m'ont refusé?

C'est plus que du papier, ce n'est plus que du papier. Souillé. Ils retiennent l'attention pour ce qu'ils ne sont pas, pour ce qu'ils auraient pu être. Que de variantes, que d'idées. Autant d'interrupteurs permettant de faire la lumière sur quelques mots, dissimulant quelques maux.

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